martes, 23 de septiembre de 2014

A ti sin serlo

Te echo de menos todo cuanto puedo
Recordando cada día a tu lado
Y recuerdo dolorido
Sabiendo que me has engañado,
No sé quién eres tú
Apenas sé quién soy yo
Soy una inteligencia dudosa
Que apenas sabe nada,
Me desarmo cada noche
Siempre pensando en ti
Pero recapacito al amanecer
Sabiendo que no te quiero para mí,
Hay cosas entre el escritor
Y aquella que reconoce como su poesía
Aquel que mira
Y quiere verla suya algún día,
Aquel que vive para escribir
Sintiendo cada sorbo
Como una parte del elixir
Formo parte del inconformismo
Que no quiere verte caer
Y aunamos fuerzas tú y yo
Para mantener vivo este placer,
Te escribo como una incógnita
Sin saber bien qué pensar
Y defino este vacío tan extraño
Como si yo fuese ajeno a la vida
En la que paso cada año,
Sé que entiendes mis silencios
Aquellos que son mis dilemas
Y quizá tú más que nadie
Sabes que no hay amor sin penas.

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